Les âmes
n'ont pas
besoin
d'yeux

Un château en ruine

se dresse

au sommet d'une colline

Ne rien regretter

Toujours avancer

Est-il préférable

d'être

invisible

ou

transparent ?

LE PRINCE DES TÉNÈBRES

À force d'être invoqué

l'Ange de Lumière

le grand Lucifer lui-même

m'est enfin apparu

Il m'a légué

ses pouvoirs et ses royaumes

parce que m'a-t-il

susurré à l'oreille

Il me trouvait seul digne

et qu'il était surtout trop las

que pour continuer

à gérer tout cela

Il m'a fait écrire et écrire

encore jusques à ce que

le texte de la Nouvelle

Alliance soit à son goût

Je me suis ainsi réveillé

un beau matin

avec un stock

de six milliards

D'exemplaires à écouler

trois jours plus tard

tous mes hangars

furent vidés

Le diable sourit

me fit un clin d’œil

et s'évanouit

dans un nuage

sulfureux

Rêver et créer

resteront

toujours

les actions

les plus importantes

que nous aurons

à accomplir

ici-bas

La neige tombe

sur l'océan

de ma mémoire

 

La fulgurance d'une idée qui nous traverse comme par erreur peut transformer non seulement notre être le plus profond, mais aussi la vie de millions d'êtres qui nous entourent.

Créer est vital

L'acte créatif s'accompagne d'une joie profonde, qui semble être la récompense de celui-ci.

Lorsque ce même acte se trouve absent ou muselé de quelque manière que ce soit, c'est l'inverse, un mal-être tout aussi profond qui s'installe.

Écrire, pour laisser luire la lueur.

Faut-il se déchirer pour s'élever ?

Pourquoi s'obstiner à vouloir jouer à celui ou celle qui est le plus fort ?

Qu'ils sont rares et à chérir

ces instants où l'Ange

guide vos pas et vos mains

Humilité

Plus on s'élève, et plus la tendance à mépriser ceux qui se trouvent dans des états antérieurement traversés est grande.

Une table

une chaise

une feuille de papier

un crayon

deux tomates

et un kilo de riz

voilà la recette

d'un poème

inédit

Liège est la ville où je vis,

Bruxelles la capitale d'un pays

et d'un continent que je chéris

La poésie n'est pas un hobby, une activité à laquelle on s'adonne pour passer le temps.

La poésie est l'expression, l'incarnation même de ce souffle qui nous habite et qui nous maintient en vie.

À celles que je n'oublierai jamais.

Un livre ouvert

quelques mots

qui se dévoilent

au hasard

des pages

De tout temps, le Poète a été considéré comme un médiateur entre les hommes et les dieux.

S'il est aujourd'hui raillé ou méprisé par certains, cela ne le rend que plus grand encore.

Deux enfants se tiennent par la main

On leur a tant parlé de l'amour

Ils ne savent pas ce que c'est

Leurs regards se croisent

c'est l'abandon

J'ai pu voir dans ses yeux

toute la douleur

et tous les tourments

de l'existence

La moire de tes yeux

L'onde de tes cheveux

Ailleurs là-bas au loin

j'ai vu...

Détruire sa vie

pour le seul plaisir

d'avoir tout

à reconstruire

J'ai retiré ma montre

le temps s'est arrêté

Elle a mis dans sa valise

une brosse à dents

et une culotte grise

La Poésie réside dans l'Instant, expression ultime de l'Éternité.

Pour écrire un livre, il faut être capable d'en brûler des millions.

Le principe de non-être

 

***

Si quelque chose n'existe pas, cette même chose ne peut donc pas, par nature ou essence, disparaître.

***

Je n'existe pas.

Quelque chose qui n'existe pas ne peut pas disparaître.

Je suis éternel.

***

Celui qui comprendra qu'il n'existe pas sera éternel.

***

Plonger dans le non-être libère de la souffrance.

***

L'angoisse existentielle n'a pas de prise sur un être qui a atteint l'état de non-être.

***

Accueillir chaque pensée, chaque sentiment, chaque émotion avec équanimité, voilà un des privilèges de celui qui sait qu'il n'existe pas.

***

Si l'on n'existe pas, l'on ne peut pas, par définition, souffrir non plus.

Une chose ou un être qui n'existe pas ne peut pas disparaître ou mourir.

Comprendre cela, c'est entr'ouvrir quelque peu les battants de la porte de l'éternelle félicité.

***

Celui qui existe peut douter de la nature éternelle de son moi propre.

Celui qui n'existe pas, non...

***

Hermétisme

Elle est la source originelle de toute chose.

Et pourtant, boire de son eau nous anéantit...

Reflets

En voyage vers nulle part...

La poésie est affaire de gens nobles et sages.

PULSIONS morbides et érotiques

C'est comme un rêve

qui déchire le silence

de la nuit

Je me réveille en sueur

sans l'objet de tous

mes fantasmes

Incontrôlable

le désir

est là

J'espère trouver

dans les rues endormies

un exutoire

Mais tout cela

n'est qu'illusoire

la chaleur d'un corps

Jamais ne remplace

ceux que l'on a perdus

dans le brouillard

On songe alors

à la mort

comme on songe

À une porte de sortie

honorable

quelque chose

Au fond de nous

nous empêche pourtant

de franchir le pas

C'est au cours

d'un de ces délires

nocturnes

Que j'ai croisé

l'Ange des Ténèbres

qui m'a légué

tous ses pouvoirs

Sept roses rouges

un parfum

d'éternité

Je ne suis

rien

sans toi

Quand je ferme

les yeux

je te vois

Et rien que pour ça

je te dis

merci

Écrivains et poètes ne sont pas des concurrents, et encore moins des ennemis.

Il serait donc temps que cessent enfin les mesquineries et les querelles d'esprit tout aussi ridicules qu'inutiles.

Nous sommes tous engagés sur le même chemin, le chemin de la création, et cela, ne l'oublions pas...

Juste bon à être écrasé

Je pense à cet argent que l'on amasse

pour engraisser des coffres ou des banquiers

à cette fatigue qui nous assaille

après de trop longues heures de travail

À tous ces rêves qu'on sacrifie

pour faire bonne figure

dans la famille au boulot dans les

rues du quartier ou d'un peu plus loin

J'y pense surtout quand mes poches sont vides

quand mon ventre crie famine

quand mes chaussures commencent à prendre l'eau

quand les huissiers frappent à ma porte

Alors je me dis que j'ai vraiment été con

de ne pas jouer comme tous les autres

au grand jeu des masques et des apparences

que je l'aurais aussi ma maison

Que je ne serais pas obligé de me les geler

sous un pont ou de dormir sur un banc

quand il fait bon qu'on ne me regarderait

pas comme un chien ou un cafard

Juste bon à être écrasé

L'oreille collée

au transistor

de l'Univers

J'écoute

la musique

des sphères

Danser

devant

mes yeux

LA MÈRE DU MONDE

Il faisait froid, très froid...

Tout, autour de moi, n'était qu'une immensité déserte, une mer de glace impénétrable s'étendant à perte de vue, et dans laquelle aucune forme de vie n'était possible, du moins pour un de nos semblables.

Il fallait trouver une solution, et vite ! Dans cet environnement hostile, sans nourriture, mes chances de survie étaient minces, quelques heures tout au plus.

Je devais absolument retrouver l'astronef. Maudit sustentateur hyperbolique ! S'il n'avait pas été complètement déréglé, jamais je n'aurais percuté l'astéroïde XB-1947, et jamais je ne me serais trouvé dans cette situation...

Mes poumons commençaient à geler, et je m'effondrai. J'allais mourir, je le savais, et l'angoisse était à son paroxysme.

C'est alors que le miracle se produisit. Je revois encore son sourire attendri, ses yeux d'un bleu argenté, et ses longs cheveux blancs flottant dans le néant.

Elle embrassa mon front, agita et retourna un petit sablier qu'elle portait autour du cou, et je me retrouvai dix minutes avant l'impact...

Nos vies sont comme

les pages d'un livre

que le vent s'amuse

à tourmenter

Elle descend

tout doucement

ses autoportants

dévoilant

en passant

ses sentiments

Brigitte

Berceuse de mes nuits je

Rêve d'un amour

Immortel auprès de

Gaïa notre mère

Insouciante de nos ébats

Tu es pour moi

Tout mon espoir toute mon

Espérance ma raison de vivre

Écrire aujourd'hui
pour ne plus jamais
avoir à le faire
demain

Mon bonheur

repose

au sein

d'une chambre

minuscule

que je ne veux plus

quitter

pour pouvoir observer
en paix le monde

qui s'agite

au travers

de ses fenêtres

Assis sur le rebord du monde

le Gardien des Temps

passe ses heures

à remplir

des pages et des pages

à la fois
pour se souvenir et oublier

Ô Dieu des Poètes

Garde-nous humbles

Le Poète, par la force de son esprit et celle de la puissance créatrice qui l'habite, agit directement sur le monde.

Serai-je alors assez sage ?

Tout mon être

se consume

d'amour

Être loin d'elle

m'est

insupportable

Je voudrais

la couvrir

de chaînes

Pour que jamais
au loin

elle ne s'envole

Mais c'est mon propre

cœur

qu'ainsi j'enchaîne

Au déferlement

de la mer

de mes sentiments

Je sais qu'un jour

elle souhaitera

reprendre sa liberté

Mais serai-je alors

assez sage

que pour la lui accorder ?

Avant même le Verbe était la Poésie...

La Poésie originelle, brute, n'était ni mots, ni musique, ni laideur, ni beauté...

Elle était, tout simplement...

Seul l'artiste
connaît
la valeur
de ses œuvres

LE DAMNÉ

Cela fait bien longtemps

que je ne reconnais

plus les gens

Je vis dans un brouillard

entouré d'ombres

qui me sourient

Le temps qui passe

n'a aucune prise

sur moi

Ma vie est

un manège

qui tourne sans fin

Je vis et revis

inlassablement

les mêmes vicissitudes

Je ne trouve

de repos

nulle part

Même au sein

des couches

les plus moelleuses

Mourir

tout comme aimer

m'est interdit

Mes jours

et mes nuits

sont interminables

La peur et l'angoisse

nouent ma poitrine

à chaque instant

Je mange sans goût

je bois sans soif

sorte de Tantale moderne

Être insignifiant

perdu au milieu

des insignifiants

Je marche sans but

dans des villes

fantomatiques ou surpeuplées

J'arpente les mers

gravis les montagnes

chevauche les continents

Où que je sois

je suis seul

sans savoir pourquoi

Quelles atrocités

ai-je bien pu

commettre

Pour être ainsi

condamné

même le sort

De Prométhée

sur son rocher

me semble enviable

J'espère

un Héraclès

pour chasser

L'aigle assoiffé

qui me tourmente

et briser mes chaînes

En attendant

la course folle

continue

Et m'emporte

vers de nouvelles

souffrances

À trop s'aimer

on finit souvent

par se déchirer

Nous avons fait un long chemin pour parvenir où nous sommes.
Mais nous avons la fâcheuse tendance à oublier qu'il nous reste un chemin tout aussi long à parcourir...

La Dame du Bois

Elle est venue

vers moi

la Dame

du Bois

Elle a pris

mes lèvres

et guéri

mon âme

d'une trop longue

tristesse

Dryade logeant

au sein d'un bouleau

ou d'un peuplier

Elle s'est donnée sans compter

et vers la vie m'a emporté

Le plus grand secret de la poésie se trouve captif et reclus en l'écrin du silence.

J'ai brisé tous les charmes tous les envoûtements

tout ce qui nous empêche d'être totalement vivant

ces nuages de fumées qui nous entourent

ceux qui nous disent à chacun son tour

ceux qui pensent qu'il n'y a pas d'amour

au fond des yeux des femmes qui se donnent

pleinement sans compter

et s'en vont au petit matin

sans le moindre chagrin

Je sais que tu es là

quelque part

au fond de mon cœur

Tu m'accompagnes où que j'aille

tu es mon feu ma chaleur

Lire

Écrire

Vivre

Aimer
Agir
Contempler
Dieu
L'éternité
Le silence
L'absolu
L'immensité
des sphères
Les espaces clos
Les nuages
et le soleil
la pluie de novembre
et les feuilles d'automne

Je pense que...

Ne serait-ce point là

le début

de

la folie ?

Fuis les honneurs

comme la peste

ils ne sont que

le début du malheur

Le silence perce la nuit

de son cri

déchirant

Mes mots ne sont pas les miens

Mon corps n'est pas le mien

Je n'existe pas

Et pourtant

Je suis là

Le poète

se doit

d'être

patient

Et ne devrait

prendre la plume

que lorsque

les Puissances Invisibles

le lui ordonnent

Je me souviens

d'un oiseau blanc

qui illuminait

la Nuit

Du plus profond

de la nuit

une voix s'élève

Ce n'est pas 

la mienne

ni la vôtre

C'est celle

du

Poète

Juge

éternel

s'il en est

Le poète

se dresse

au sommet

d'une falaise

Il est

le gardien

entre

deux mondes

Il chante

dans l'obscurité

pour nos âmes

sauver

D'une chute

inévitable

due

à nos péchés

C'est lui

et lui seul

qui sonde

l'insondable

Sa voix

est celle 

des anges

et des sages

Des fous

et des démons

qui veulent nous

voir sombrer

Il est témoin

et quand il parle

même le ciel

tremble

Car dans sa gorge

ce n'est pas

un simple individu

qui s'agite

Mais l'ensemble

des Juges

ceux de la Terre

et des Enfers

Il est des histoires qui se terminent avant même que d'avoir commencé.

Partout

Vie

Mort

Mystère

C'est au fond des bistrots

que renaissent

l'espoir et l'espérance

Dieu m'a libéré de son emprise.

L'INGÉNIEUR

En cette fin d'après-midi, alors que je me prélassais et prenais le soleil sur un banc dans un parc à Ostende, j'ai été abordé par un vieux SDF.

(J'aime bien côtoyer les pouilleux. Pas trop souvent, bien sûr, mais de temps en temps...)

Comme d'habitude, il a commencé à me raconter sa vie. Il a d'abord sorti de la poche de sa chemise défraîchie une vieille photo jaunie qu'il porte toujours sur son cœur ; il m'a montré avec fierté le visage illuminé qu'il arborait à un peu plus de vingt ans lors de la remise des diplômes.

INGÉNIEUR ! Il se voyait déjà au bord de la piscine de sa villa, ou encore au volant d'une luxueuse voiture de sport... Comme il avait déchanté, me raconta-t-il, lorsqu'il reçut sa première fiche de paye, ou lorsqu'il découvrit le bureau miteux dans lequel il allait devoir passer près de vingt années...

L'anecdote la plus amusante dont il me fit part fut la manière dont il débarqua sur son premier lieu de stage, non loin du canal de Panama : vêtu d'un costume rouge carmin et chaussé de mocassins vernis blancs et noirs, tout en s'écriant : "Oh, mon Dieu ! Mais il y a plein de boue ici !", ce qui fit bien rire tous les ouvriers présents... Ce n'est qu'au soir qu'on le retrouva ; il s'était caché dans les toilettes pour pleurer... C'est le contremaître qui réussit à l'en extraire en lu susurrant un subtil : "Allez, fils, on est tous passés par là !"

Après cette expérience décevante et peu concluante, il décida de se spécialiser dans l’ingénierie aéronautique.

Il fut rapidement engagé par un célèbre avionneur américain. Tout ce passa pour le mieux pendant quinze ans : il s'était marié avec une immigrée polonaise, et était sur le point de régler les dernières traites de leur superbe appartement de 38 m². Jusqu'au jour où 3 avions de compagnies différentes qui employaient le B-749 s'écrasèrent en moins de deux semaines, sans aucune raison apparente, emportant avec eux pas moins de six cents vies humaines. Tous les B-749 sillonnant les cieux du monde entier (on en comptait pas moins de 840 000) furent interdits de vol jusqu'à nouvel ordre.

L'enquête dura plus de cinq ans avant que l'on ne trouve ce qui avait causé ce drame. L'analyse des boîtes noires n'apporta aucun éclaircissement... Des centaines de spécialistes furent engagés pour examiner à la main les décombres rassemblés dans d'immenses hangars prévus à cet effet.

On finit par découvrir que la cause de ces trois accidents était un petit vérin hydraulique qui s'était rompu et avait endommagé un des réservoirs principaux qui était situé dans l'aile droite de chacun de ces avions.

À partir de là, la filière fut vite remontée, et, par un beau matin ensoleillé, des policiers fédéraux se saisirent de tous les documents et du matériel informatique se trouvant dans le bureau de notre malheureux infortuné... C'était lui, en effet, qui avait été chargé, à l'époque, du développement et de vérifier les calculs des tests de résistance de cette pièce minuscule.

- Ils leur fallait un coupable, et ce fut moi, vous comprenez ?

- Oui, je comprends qu'il soit difficile d'être considéré comme le bouc émissaire de toute cette affaire.

- Oh non, Monsieur, le plus dur dans cette affaire, me dit-il en sanglotant, c'est d'avoir envoyé à l'homologation ces foutus calculs une semaine plus tôt pour pouvoir partir en vacances dans le Montana...

Sur ce, il s'enfuit en courant...

J'ai déjà oublié ton nom

Tu avais les yeux bleus ou verts

Les cheveux blonds ou noirs

Tu dansais nue tous les samedis dans un cabaret

Ou tu les passais dans un vieux cinéma muet

Je t'aimais si fort, toi aussi ou peut-être pas

Nous nous sommes vus une nuit

À moins que ce ne soit toute une vie

Quoi qu'il en soit, j'ai déjà oublié ton nom...

ANGOISSE ?

à contre-courant

contre la course

du temps

il faut savoir souffrir

si l'on veut écrire

sa légende

l'angoisse et le désespoir

qui nous assaillent

et nous déchirent

lorsque l'on s'éveille

sont des forces puissantes

pour celui qui survit

Il est en mon cœur

un combat

qui ne connaît pas de fin

 

Mon cœur est un volcan

qui se déchire

et explose sans fin

- Mon Dieu, comme tu as l'air fatigué !

- Mais la vie est fatigante...

- Ça c'est bien vrai...

C'est dans les Enfers

qu'Orphée

s'est réveillé

Et il s'y est plu

semble-t-il

 

Il n'est de plus grand

malheur

que d'aimer

en se sachant

mal

accompagné

HIBERNATION

On est tous des paumés

on a tous le même vide

qui nous arrache le bide

cette sensation de n'pas être aimé

Cette solitude qui nous prend

au cœur de la nuit

qui nous réveille en sanglots

dans le matin gris

On finit par s'y habituer

et on trouve ça normal

de n'plus voir personne

qui nous sourie

- Monsieur le Juge...

- Oui ?

- Nous avons enfin la preuve formelle qu'il est fou : nous allons donc pouvoir le faire interner !

- Ah, très bien... Dites-moi ?

- Et bien, vous n'êtes pas censé avoir oublié de nous avoir demandé de le mettre sur écoute...

- Non, bien sûr... Et qu'est-ce que cela a donné ?

- Et bien, nous avons enregistré une conversation où...

- Oui ?

- ... où il disait qu'il pensait avoir été mis sur écoute. Ce qui est une preuve manifeste de sa folie, comme tout psychiatre vous l'attestera !

- [long soupir...]

Il n'est de plus grande folie que de vouloir prouver que l'on n'est pas fou.

SYMPATHY FOR THE DEVIL

J'éprouve une tendresse particulière

pour ces êtres qui sont prêts à vendre

leur âme ou leur corps

pour une montre en or

ou un bonbon à la fraise

L'art abstrait est la seule forme d'expression capable de se rapprocher de la vision que l'Ange a de notre monde.

La poésie est le langage des dieux.

Ce qui ne veut pas dire que le poète en soit un, mais qu'il est tout simplement un de leurs instruments.

C'est au bout de la nuit

que naît

la

poésie

Tu tenais mon cœur entre tes doigts
Tout mon être était à toi
Trop sûre de ton pouvoir sur moi
Tu n'as pas vu que tu me perdais

"La souffrance enfante les songes"

 Louis Aragon

C'était un soir d'octobre

comme nous en avions connu tant

Je t'ai embrassée

comme à l'accoutumée

tu dormais déjà

pensai-je

j'ai trouvé que tu avais un peu froid

je t'ai donc entourée de mes bras

pour te réchauffer

et me suis assoupi

Ce n'est qu'au petit matin

quand j'ai découvert

mon visage

dans tes yeux vitreux

que j'ai compris

que mon enfer

commençait

Libre comme l'air tu te crois être

tu traces des mots du bout de ton pinceau

mais tu courberas le dos

toi-z-aussi

Le monde des esclaves et celui des hommes libres sont deux mondes totalement différents, avec des règles, des lois et des codes tout aussi différents.

Voilà pourquoi hommes libres et esclaves ne pourront jamais se comprendre...

Sur la toile

le peintre

jette

mille couleurs

La folie

qui l'habite

porte pour certains

le nom de génie

Je suis au bout du ruisseau.

Ce n'est pas à un vieux sage qu'on apprend à faire la limace.

Je me suis rincé le doigt dans l’œil.

Au pied d'un arbre je voudrais m'éteindre

Il faut laver César !

Le travail n'est noble que s'il est désintéressé.

Les esclaves modernes semblent n'avoir qu'une seule satisfaction dans l'existence : s'assurer que leur voisin de palier se trouve dans une situation tout aussi désespérée et insensée qu'eux...

ORPHISME

Ce soir une nouvelle vie commence

L'Ange de la Mort a terminé son labeur

Quotidien

Il a clos du bout des doigts

Les paupières de l'être tant aimé

Qu'il accompagnait

Il a enveloppé son âme

Qui errait depuis trop longtemps

De ses douces et noires ailes

Des larmes coulent

Au long des joues

Du cadavre

Qui s'évapore

Instantanément

Illusion putrescente

Réceptacle impénitent

De la douleur coutumière

De cet esprit égaré

Combien de temps cela a-t-il duré ?

Une seconde une heure l'éternité ?

Aucune importance

Le temps lui-même

N'est plus

(publié dans le n° 43 des Chemins de Traverse - décembre 2013)

Un ciel plombé
une mouette grisée
une mer d'opale

Le poète, même s'il n'en a pas l'air, travaille 24 heures sur 24, et bien plus...

Les mots passent

le vent souffle

les souvenirs dansent

L'éternité

est une

nuit

sensuelle

et poétique

La poésie

est une

nuit

éternelle

Le vent souffle

dans mes cheveux

la ramure des arbres

tremble

C'est comme un matin d'automne

qui réveillerait

une langueur monotone

Désespoir

désillusion

délivrance

Ces quelques mots

sont les vestiges

de ma mémoire

Ma vie

se consume

comme un

bâton

d'encens

Si j'étais une vache

je ne serais pas

un chameau

LE SABLIER

Le temps qui passe file s'égrène et nous ronge

glisse sur les parois fines du sablier

Une mouche qui semble l'ignorer se pose

sur celui-ci en me regardant fixement

Je l'envie inconsciemment et songe à la mort

qui m'attend lorsque chaque grain sera tombé

Je retourne le sablier en soupirant ;

la mouche effrayée s'envole à tire-d'aile...

Publié dans le numéro 320 des "Élytres du Hanneton"

Je rêvais d'être poète ;

je n'ai donc jamais écrit que du vent.

 

La poésie est comme le vent, fugace et insaisissable.

L'ogre du Sart-Tilman

J'ai creusé
ce matin
une tombe
pour un
petit être
sans vie
une vie
que j'avais
prise...

La société dans laquelle nous évoluons peut-elle simplement se schématiser en un triste ensemble de milieux cloisonnés, imperméables les uns aux autres, chacun de ces milieux étant structuré de manière pyramidale ?

Les machines ont-elles gagné la guerre ?

La réponse est oui, indéniablement.

Il faut donc s'adapter ou disparaître...

(Déclaration du président de la Ligue Humaine, datée du...)

La peur est mère de toutes les souffrances.

Qu'ils sont nombreux, les chemins qui mènent à la folie...

Je vais simplement tenter ici de vous en conter le mien.

FAUST impression

La nuit était noire.

Un murmure imperceptible me fit sortir du lit.

Je descendis d'un pas feutré les escaliers... Quelle ne fut pas ma surprise de découvrir au milieu du salon un feu sans chaleur, qui semblait enveloppé d'une aura céruléenne.

Une étincelle, une odeur de soufre, et Il m'apparut, Lui, le Diable que j'avais tant prié, tant invoqué...

J'allais enfin savoir, tout savoir...

Dans un corps
qui se meurt
un esprit
lutte

Créer est un acte d'éternité.

Au hasard d'une rime, un univers...

Seul l'homme universel est digne d'intérêt.

Le poète est l'âme du monde.

***

L'âme du monde se niche en l'esprit du poète.

- Je n'arrive pas à déterminer si tu es courageux, ou alors complètement inconscient.

De toute manière, l'un ne va pas sans l'autre...

***

Les mots insaisissables

***

Born to Dream

***

Le chant du cristal

***

Il n'est d'amour sans orages

Comme de ciel sans nuages

J'éprouve, je l'avoue, une tendresse particulière pour les gens qui passent leur vie à analyser des textes qu'ils n'ont pas écrits... Voire qu'ils n'ont même pas lus ! (Mais là, c'est encore autre chose...)

La Vierge à l'Enfant

Comme le dit si bien mon boucher : "J'ai plus d'un tournedos dans mon sac !"
  

J'ai embrassé un fantôme

il a rougi

ce n'en était pas un

Publier n'est rien, encore faut-il vendre...

Le seul amour de ma vie

le seul que j'aie choisi

c'est la poésie

L'OBSERVATEUR

Un jour ils m'ont appelé

Ils m'ont tout fait quitter

Pour que je sois leur témoin

J'ai dépassé malgré moi ce rôle de témoin

De témoin je suis devenu acteur

Et c'est là ma seule erreur

Je ne pouvais pas savoir

Je pensais que...

Je suis allé trop loin

Ils ont sous-estimé

La puissance de l'esprit

Qui m'habite

Voilà leur seule erreur

Je pensais être libre

Eux aussi...

Il est étrange, et pour le moins malsain, vous en conviendrez, que de nombreux poètes ou artistes passent plus de temps à critiquer ou dénigrer leurs collègues que de travailler à leur œuvre.

Je pense que cela a déjà été dit, mais la seule chose qui soit permanente ici-bas, c'est l'impermanence.

LE TESTAMENT

Je lègue à l'humanité mes mots à la con

Ceux qui me donnent l'illusion d'exister

Tous les hommes sont fous, sans exception ; vous qui lisez ces lignes, moi qui les écris, ainsi que tous ceux qui n'en entendront jamais parler...

LA VIEILLE

Il faut la voir, la vieille, qui radote toute la journée dans son fauteuil, et que plus personne n'écoute...

Tout le monde n'attend qu'une chose : c'est qu'elle crève, pour pouvoir vider ses armoires, et surtout ses comptes bancaires... Et depuis hier, on rigole bien dans la petite famille bourgeoise modèle : son médecin a enfin cédé. Il a accepté de signer le rapport qui va l'envoyer définitivement dans un home pourri aux mûrs blafards et gris. Il faut bien avouer, tout de même, à sa décharge, qu'après un long et pénible entretien il lui a posé la question fatidique, celle qui dans tous les manuels de neurologie moderne permet de prouver indubitablement qu'une personne est atteinte de la maladie du pote Alois, et qu'elle a été bien incapable de répondre : quelle est la capitale du Swaziland ?

Adieu, la vieille ! On viendra te voir pour Noël. Enfin, s'il ne fait pas trop froid...

(Toute ressemblances avec des situations vécues par certaines personnes âgées serait évidemment purement fortuite...)

DÉSABUSÉ

J'ai vu dans les nuages
un serpent gigantesque
étendre ses squames scrofuleuses

Et ouvrir en grand
sa gueule démesurée
pour engloutir ce monde

Et je vous promets
que je n'ai pas versé
une seule larme !

Le rôle de l'écrivain est d'écrire, encore et encore...

Mais certainement pas d'aller faire le guignol de cocktail en cocktail ou de plateau de télévision en plateau de télévision...

Absurde

Il faut bien l'avouer, le théâtre de l'absurde, c'est vraiment n'importe quoi...

Poésie avant-gardiste (essai de déstructuration ultime du langage et de ses composantes)

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La violence est partout

implacable et silencieuse

elle attend sûre d'elle

son heure l'heure où

elle nous brisera

l'échine

La vie n'a pas de sens

si je suis loin de toi

si tu es loin de moi
si je suis dans tes bras
ou pas
la vie n'a pas de sens
où qu'on soit
quoi que l'on fasse
la vie n'a pas de sens
à gauche
à droite
en haut
en bas
devant toi
ou derrière toi
la vie n'a pas de sens

Si une brique n'existe pas, alors le mur qui est censé en être constitué ne peut pas exister non plus.

C'est dans la solitude, et dans la solitude seulement, que peuvent se former l'esprit des grands hommes.

Du papier

De l'encre

Un horizon

Des habits rougeoyant

qui se fondent

dans la douceur

d'un soleil couchant

Mais que faire donc

de ces pages

qui encombrent

ma mémoire ?

La naissance

comme la mort

n'est que douleur

Entre les deux

encore

de la douleur

Que j'aime à sentir ta douce peau sous mes doigts ;
Oui, un jour, peut-être, nous serons toi et moi...

Que ne donnerais-je

Pour vivre encore

Des moments

Hors du temps

L'Annonciation

Un dieu est mort

une nuée noire

descend des cieux

Œil pour Œil

J'en ai assez

de croiser

des poètes

au regard

éteint

À cause

de cris

muselés

au nom

d'une quelconque

bienséance

Lors des premières

heures

de l'enfance

DAEMON

J'ai une œuvre à créer

Un destin à accomplir

Une vie à combler

Tout ce qui se mettra

En travers de ma route

Sera irrémédiablement

Broyé

Seul le fou peut se permettre de dire ce que d'autres n'ont même pas le droit de penser...

Comme chaque être humain, je suis une grosse tumeur de plus ou moins 90 kilos.

Qu'il est doux de voir son nom imprimé au bas d'une page, pense le jeune poète insouciant...

J'irai puiser

l'inaccessible

dans tes yeux

Je suis dans l'antichambre de la mort

Je n'ai plus d'âme ni de corps

Les murs des prisons sont-ils faits pour empêcher les personnes qui y sont enfermées de sortir ou pour empêcher ceux qui n'y sont pas enfermés d'y entrer ?

Pris d'un frisson frénétique

mes doigts s'agitent sur le papier

poussés par un souffle venu d'ailleurs

Début de chant révolutionnaire (les jeunes adorent ça !)

Patrie et famille

sont des infamies

Enfants de tous pays

soulevez-vous contre la tyrannie

Plus je rencontre d'écrivains

et moins j'ai envie d'écrire

Un mot une vie

Ahasvérus

Je suis perdu

dans un monde

qui n'est pas

le mien

Je suis triste
à mourir
mais il m'est
interdit
de mourir

Assis à une fenêtre
j'ai le regard vide
de ceux que
l'Amour a
quitté

Le Poète est avant toute chose un guerrier, un combattant œuvrant dans les sphères terrestres et supraterrestres.

Il existe deux sortes d'écrivains : ceux qui veulent s'imposer au monde, et ceux que le monde vient prendre par la main.

Nous vivons tous la même histoire

Perdus dans un paradis illusoire

Des âmes dansant sur le fil d'un rasoir

Chaque livre possède une âme, une âme bien distincte de celle de celui qui l'a écrit et de celle de celui qui le lit.

C'est dans tes yeux d'un bleu céruléen

Dans la douceur de ton teint purpurin

Qu'est né enfin mon souffle cristallin

Quelques notes

mon âme

s'envole

bondit

et

s'élance

L'Amour est

un feu

insaisissable

qui naît

sans raison

aucune

en nos poitrines

Et que nul

ne peut

maîtriser

une fois

qu'il est

allumé

L’Amour est un ortolan.

***

L'Amour est un cerf-volant.

***

L'Amour est un cerf volant.

***

L'Amour est un serf volant.

***

L'Amour est un sentiment.

Celui qui ne considère plus la poésie que comme un jeu a déjà perdu son âme.

Le présent a de l'avenir.

C'est dans tes bras

et dans tes bras

seulement

Que la lumière

naquit

Et c'est dans tes bras

dans tes bras

seulement

Qu'elle eût pu

naître

Au détour

d'une page

d'un grimoire

poussiéreux

J'ai cru trouver

le chaînon

manquant

de ma mémoire

Dans les méandres

de mon triste

cerveau

cette étincelle

Un instant

seulement

me fit sortir

du délire

Qui m'habite

et m'obsède

depuis la nuit

des temps

Je sortis

de son étui

un calame

endormi

Et gravai

dans la cire

une suite

de mots

Amphigouriques

C'est comme un rêve

Une étoile qui naît

Ou qui s'éteint

DIALOGUE de SOURDS

— Dans le fond, je l'aime bien, moi, Marine Le Pen. Je crois même que si j'étais français, c'est pour elle que je voterais...

— Mais enfin, tu n'y penses pas ! Cette personne est un monstre qui prône des valeurs totalement antidémocratiques...

— Je t'arrête tout de suite. Le propre de la démocratie n'est-il pas de permettre à tout un chacun d'exprimer ses idées et ses opinions aussi monstrueuses soient-elles ? Puis, une fois qu'elles ont été exprimées, n'est-ce pas à la populace de faire un choix parmi celles-ci, et de choisir celles qui correspondent le mieux à ses propres inclinations spirituelles ainsi que celles qui sont le plus à même de défendre ses intérêts personnels ?

— Mouais, ça se tient, c'est vrai... N'empêche que, comme on le dit à la télé, à la radio et dans les journaux, c'est une grosse méchante ! Voilà, na !

— Allez, on va dire ça ! Mais je voterais quand même pour elle si je le pouvais...

Chaque jour est un nouveau combat

Une nouvelle angoisse à surmonter

Je voudrais tant revoir

l'éclat disparu

des splendeurs

célestes

Cette nuit j'ai fait un songe

L'amour de ma vie

m'embrassait avec transports

sa bouche sensuelle

se penchant tendrement

vers la mienne

il me parut naturel

de lui rendre

ses baisers

Je sentais son esprit et mon corps

s'unir

à moins que cela ne soit l'inverse

Je ne sais plus

si nous étions

chez elle

ou chez moi

ou ailleurs

Ô mon Amour

je voudrais tant

vous confier

tous mes secrets

ceux qui sont cachés

au plus profond

de mon âme

les vestiges de

ma mémoire

ainsi que les moindres

détails de mon histoire

Comment faire autrement

que vous aimer

même si c'est seul

et en sueur

que je viens de

me réveiller

dans cette chambre

trop nue

Sur la table de nuit

"Les Caractères"

de La Bruyère

semblent se rire

de mon délire