À Kansas
Tout ce que nous sommes c’est un peu de poussière
Ballottée par le vent voilà la vérité
La seule méritant oh la postérité
Loin de l’agitation ah pour le moins grossière
De la multitude curieuse et carnassière
Poursuivant les spectres de son obscurité
Ne la jugeons pourtant avec sévérité
Car aucun de nous n’est d’origine princière
Et oui aucun de nous ne le sera jamais
Car c’est illusion que de se croire au sommet
D’une bien quelconque pyramide sociale
Devenons et le vent et la terre et le ciel
Peut-être saurons-nous ainsi l’originale
Volonté de ce Dieu qui est notre essentiel