Lui qui côtoyait les anges n'est maintenant
Plus qu'un pouilleux parmi les clochards et les tristes
Hères qui arpentent tels des équilibristes
Les trottoirs de tous les bourgs si aliénants
Que compte ce monde sans aucune âme et sans
Beaucoup plus de sens Que deviendra-t-il fumiste
Imposteur dût-il un jour comme un alpiniste
Parvenir au sommet en un assourdissant
Fracas médiatique Car ses ailes jamais
Il ne recouvrera et l'enfer désormais
Sera sien pour un temps éternellement long
Qu'il est dur pour qui a goûté au paradis
De retomber si bas les pieds lourds de plomb
La tête bien vide et l'esprit fort engourdi