Du sang coule sur ses doigts mais il garde son
Sang froid de manière méthodique il efface
Tout ce qui pourrait le trahir la moindre trace
De son passage tout en s'essuyant le front
Les mains il essaie de sourire devant son
Reflet aucun des traits renvoyés par la glace
Ne semble révéler que la triste carcasse
Qui dort paisiblement dans son ancien salon
Est une victime de plus à son actif
Pendant quelques instants il demeure pensif
S'il continue de la sorte il restera
Impuni inconnu il est contemplatif
Face à son œuvre et un souffle peu sédatif
Lui suggère que la gloire le boudera