Je suis souvent déçu par mes facultés d'analyse littéraire. C'est une compétence, pourtant essentielle pour qui veut se prétendre écrivain, que je me suis étrangement toujours refusé de développer. Pourquoi ? Aussi loin que je m'en souvienne, cette aversion est née il y a plus ou moins vingt-cinq ans de cela par une belle après-midi printanière dans une petite salle de cours surchauffée et surpeuplée lorsque pour la première fois de ma vie une personne m'a fait lire un texte de je ne sais plus qui et nous a ensuite imposé sa façon d'interpréter chacune de ses phrases, sans, bien entendu, d'appel possible...