À Jim Morrison
Certains jours paraissent des hommes à nos portes
Sans que l'on sache ni d'où ils peuvent venir
Ni ce qu'ils ont à nous dire C'est l'avenir
Qui nous en apprendra plus sur le casino
Étrange et grotesque qu'est la vie De nos
Rêves ne naissent que funestes souvenirs
Et de nos cauchemars que les fiers vents emportent
L'illusion de la peur et des feux infernaux
Qui sont-ils ces êtres que nous croyons humains
Et qui disparaissent lorsque le lendemain
Pointe à l'horizon Nous ne le saurons jamais
Sans doute si ce n'est par un très beau matin
Quand nous devrons quitter ce réel incertain
Et saisir en nos mains le très saint calumet