C'est une lourde erreur

que de penser que

notre bonheur

dépend

des autres

Le monde ou les gens ?

Si je devais choisir entre le monde et les gens, je pense que je choisirais le monde, car, jusqu'à preuve du contraire, ce n'est pas le monde qui a poussé sur ma tête quand j'y étais jusqu'au cou...

Debout !

Un véritable artiste ne se lève pas tous les matins à 6h00 sous prétexte qu'"il faut bien gagner son pain" ou encore qu'"on n'a pas toujours le choix". Non, le véritable artiste est prêt à dormir sous les ponts pour pouvoir terminer le roman de sa vie en toute tranquillité ou pour refaire pour la 50 000e fois le portrait de son amour de toujours.

Le véritable artiste est poussé par une force intérieure ou extérieure à créer, quel que soit le lieu où il se trouve, l'heure du jour ou de la nuit. Le jeune artiste sera donc bien souvent qualifié d'hyperactif, d'insomniaque, ou que sais-je d'autre, et amené à consulter par son entourage inquiet et involontairement anxiogène... C'est donc aux professionnels de la santé mentale, qu'ils soient psychologues, thérapeutes ou associés, de déceler leurs aptitudes créatrices et de leur permettre d'exprimer vraiment leurs potentiels tout en leur offrant les conditions idéales pour ce faire.

Attention !

Méfiez-vous : toute association de plus d'une personne peut être considérée comme sectaire.

Où que l'on soit, il y a toujours bien quelqu'un qui pense à nous.

C'est quand tout va bien qu'il faut tout changer.

Banalité

Il n'est qu'une seule justice : celle de la conscience.

Les gens qui veulent aider les autres me fatiguent au plus au point.

Les Juges n'ont aucune clémence envers les suicidés.

Justice

Je ne suis pas

un être

humain.

La justice

des hommes

ne me

concerne

donc

pas.

LE VIEUX

Le vieux ronfle dans son fauteuil.
Ses chers descendants sont là, autour de lui, et le dévisagent.
Une apnée de quelques secondes, et les voilà qui se partagent les meubles, calculant déjà la part qui devrait leur revenir chez le notaire. Sans doute sera-ce suffisant pour une salle-de-bains neuve et réparer le toit, voire même pour un nouvel appartement.
Le vieux toussote et crachote. Il ouvre les yeux... Et est heureux de voir que ses enfants le regardent.

Le seul et dernier prix littéraire à avoir une quelconque importance à mes yeux est le Prix Nobel.

Sans doute est-ce simplement dû au fait que je ne sois pas dans le secret de ses modalités d'attribution...

Éternellement beau, éternellement jeune,

éternellement ... seul !

Je sens le démon dans chacun de mes pas

Où que j'aille je sais qu'il est là

Quoi qu'en pense certains, l'euthanasie n'est rien d'autre qu'un suicide déguisé.

Je sais que je me répète, mais le suicide est une solution d'avenir !

Je pense que si toutes les personnes qui ne sont pas heureuses de l'existence qu'elles mènent se tiraient une balle dans la tête, cela rendrait la vie sur cette planète un peu plus supportable et nous apporterait à tous une bonne bouffée d'oxygène.

Il y a des gens qui ratent vraiment tout dans leur vie. Même leur suicide...

Il y a vraiment des gens qui ne comprennent pas qu'il est temps de partir...

Mourir, ce n'est pas grave.

Les hôpitaux sont des lieux où l'on est censé soigner les gens, pas des hôtels low cost ou des centres d'hébergement...

Réveillez-vous !!!

Je n'aime ni le monde ni les gens car, bien qu'ils s'en défendent, c'est bien eux qui le font...

Quoi que nous fassions, nous serons toujours l'idiot de quelqu'un.

Les artistes sont des gens toujours fauchés qui vivent comme des milliardaires.

À trop faire l'ange on en oublie la chute.

À force de jouer au maître et à l'élève on finit par ne plus savoir qui est qui.

Nous vivons tous dans une société de consommation, et nous ne pouvons rien y faire...

Alors, ami lecteur, jouons le jeu jusqu'au bout et CONSOMMONS !!!! (Vous pouvez commencer par acheter mes livres, par exemple... Vous verrez, c'est très simple et sans contrindications aucunes !)

Tout n'est pas forcément assez.

Toi qui lis

ces lignes

et n'en comprends

traitre mot

Je ne t'oblige pas

à chanter

ni à unir ta voix

à la mienne

Mais au moins

laisse-moi respirer

entre deux

couplets oubliés

L'amour n'est pas

tout dans une vie

mais il comble

le silence

Passe donc

ton chemin

et sèche

nos larmes

Demain sera

meilleur

jamais je ne

rendrai les armes

Les yeux collés au plafond

Je tourne en rond
du soir au matin
de la cave au grenier
les yeux collés au plafond

Je tourne en rond sans elle
je me suis brûlé les ailes
à quoi bon s'en faire
elles repousseront

Je tourne en rond
s'en est fini
pour moi
de faire le fanfaron...

Le poète moderne

 

Je vais tenter ici de vous dresser le portrait-robot du poète moderne. Promettez-moi de ne pas rire ni de sourire, la situation étant loin d'être amusante... Elle serait plutôt même dramatique !

Le poète moderne, en effet, est bien souvent bibliothécaire, archiviste ou documentaliste, en général au sein d'une grande entreprise publique ou privée. Son métier l'ennuie à mourir, et, comme il lui laisse beaucoup de temps libre, il passe ses journées à écrire, car l'écriture est pour lui un exutoire dans lequel il peut déverser toutes ses frustrations et ses angoisses existentielles. Il se prend tour à tour pour Rimbaud, Verlaine ou Mallarmé, sans posséder l'exubérance des deux premiers, et encore moins l'introspection du dernier... Il faut préciser qu'en général, une fois de plus, il n'est pas arrivé à ce poste grâce à ses compétences, mais tout simplement parce qu'il était le copain d'un copain, et il lui arrive de rêvasser en se demandant à quoi ont bien pu servir ses brillantes années passées à l'Université.

Le poète moderne a aussi la singulière particularité de publier, de publier beaucoup même... Il est fier d'arborer les recueils qui ont été acceptés par des maisons d'édition tenues par les copains de ses copains, ou encore la longue liste des revues avec lesquelles il a collaboré, parvenant à y glisser quelques lignes voire quelques pages...

Ami poète, mon frère, ne fronce donc point les sourcils, toi qui as eu le courage de lire ce billet jusques à son terme, car tu sais mieux que quiconque qu'il faut parfois donner du pied pour réveiller la termitière !

 

Mon amour pour toi sans cesse grandit et me ronge
Je ne sais si c'était la vie ou un simple songe
Qui éveillait avec tant de fureur mes transports
Toujours est-il que je crois avoir perdu le port
Mon havre de quiétude dans un épais brouillard
A disparu ne laissant sur le quai qu'un vieillard
Cacochyme et décharné n'ayant plus que ses yeux
Pour pleurer sans fin la perle d'avant les adieux

CYCLE

On ferme les yeux

on pleure un peu

puis c'est la vie qui reprend ses droits

de nouvelles aventures entre de nouveaux doigts

On fume une cigarette

on n'a pas le cœur à la fête

on croit qu'on va mourir

puis il suffit d'un sourire

pour tout reconstruire

on se surprend à pardonner et même à haïr

on se dit que plus jamais

et pourtant on recommence à aimer

MON COMBAT

Un jour, on me dit que je devais travailler. Ne sachant trop comment ni que faire, je me mis donc en quête. C'est là que j'ai rencontré le Diable...

Je me mis donc à son service, pensant que c'était cela, ce qu'ils appelaient travailler. En bon employé, je suivis à la lettre ses recommandations, et fis tout ce qu'il me demandait de faire.

Petit à petit, je gravis tous les échelons de la société dans laquelle j'évoluais. Arrivé au sommet, bien des années plus tard, mon Maître me félicita pour mon opiniâtreté et ma fidélité. Il me permit alors de m'asseoir à ses côtés, sur son trône de flammes, et de contempler le monde qu'il avait forgé pierre après pierre, grâce à nous.

Quelle ne fut pas mon horreur, ami lecteur, de découvrir notre monde, celui des églises érigées en son nom au cœur des cités, celui des commerces et des négoces de toutes sortes, dévoreurs d'âmes en peine, celui des abbayes et des cloîtres isolés au plus profond des forêts les plus sombres, celui où l'amour se vend et s'achète pour quelques pièces d'or ou d'argent.

Qu'aurais-je pu faire alors, vieillard presque sénile que j'étais devenu ? Je voulus tout arrêter, dénoncer tout, réveiller le peuple tout entier, mais il était trop tard...

On me trancha la tête en récompense de ma folie et de mon impiété.

ABSENCE ou PRÉSENCE ?

Sans elle et sa présence

il ne me reste

que le remords et l'absence

Son cœur et le mien

guériront-ils un jour ?

Oui bien sûr

Ils finissent toujours

par guérir gardant

au creux de leurs cicatrices

Les meilleurs souvenirs

comme autant de fleurs

posées sur une tombe

Je ne veux pour elle que le meilleur

qu'elle soit heureuse

et même que son bonheur

Lui fasse oublier mon visage

je ne méritais sans doute

pas le droit de la caresser

J'ai piétiné sa vie

comme on écrase

une cigarette

Trente secondes

pour tout briser

et combien d'années

Pour pardonner ?

Je ne savais pas

ce que je faisais

Mais je l'ai fait...

Je l'aimais et je suis parti...

Que faut-il dire de plus ?

Avoir un travail, bénédiction ou malédiction ? Un peu des deux, sans doute...