Il est un sentiment ah propre au Portugal
Semblant sourdre au sein de chaque rue de Lisbonne
Ni mélancolie qui aux larmes vous abonne
Ni morosité qui de l’ombre se régale
Non vraiment c’est une sensation sans égale
Oui mêlant tristesse et douceur joie vagabonne
Porte ouverte à toutes les rêveries si bonnes
Quand elle vous assaille oh c’est un plat frugal
Un morceau de morue qui fait bondir le cœur
Le souvenir d’une fille au regard moqueur
Au fond d’un beau village écrasé de soleil
Il te faut la vivre si tu veux la comprendre
Tout comme celui qui n’a jamais vu d’abeille
Ne peut s’imaginer des ruches les méandres