Marc-André remontait la Cinquième Avenue depuis la cathédrale Saint-Patrick, où il s'était recueilli quelques instants, pensant pouvoir se délivrer de la foule invisible qui l'oppressait de plus en plus.
Un mendiant portant un cache sur l'œil droit s'était approché de lui et lui avait saisi le bras.
- Ils sont là... Tu dois l'accepter !, furent ses seules paroles avant de s'évaporer comme une bouffée d'encens.
Il n'osait pas se retourner, car il savait qu'il était là, derrière lui, dans chacun de ses pas, depuis plus de dix ans. "Il", son père, décédé dans un accident de la route en banlieue parisienne.
- Ils sont là... Tu dois l'accepter !
"Ils"... Mais qui donc étaient les autres ?
Il espérait trouver un peu de fraîcheur et de réconfort dans Central Park. Seul un écureuil grisâtre sembla s'intéresser à lui lorsqu'il s'installa sur un banc, au pied d'un érable flamboyant.
Un souffle qu'il connaissait, chaud et humide d'abord, froid et sec ensuite, le fit tressaillir.
Il se leva, et, pour la première fois, fit face à sa destinée :
"Que dois-je faire pour vous aider ?"