Je me souviens de ma première rencontre avec les syndicalistes...
Je devais avoir 16 ou 17 ans (j'étais alors simple apprenti...), et mes collègues et moi-même nous affairions dans la joie et la bonne humeur à notre labeur quotidien.
C'est alors qu'ils sont arrivés, les syndicalistes, avec leurs gros yeux rouges, réprobateurs et vindicatifs, leur petite casquette, leur sifflet et leur petit foulard. Et ils nous ont gentiment demandé de nous arrêter immédiatement, les syndicalistes, et ce au nom d'une quelconque solidarité, dont, il faut bien l'avouer, nous n'avions strictement rien à cirer !
Nous avions bien l'intention de leur expliquer notre façon de penser, quand notre patron apeuré (il n'avait pas de crainte pour nous, entendons-nous bien, mais pour le stock de ses marchandises...) nous a fait comprendre d'un simple coup d’œil qu'il fallait s'écraser et rentrer chez soi jusqu'à ce que ces messieurs aient décidé qu'il serait temps de reprendre le travail.
Depuis ce jour, je ne peux m'empêcher de sourire amèrement lorsqu'au JT du soir on nous montre une de leurs saintes et justes processions.