À Pier Paolo Pasolini
Elle chante Médée elle chante Médée
Oui elle chante mais point comme la Callas
Non point pour le plaisir mais pour voiler sa face
Connaissant ses crimes cette dévergondée
Aucune grâce ne lui sera accordée
Car jamais le sang qui a coulé ne s’efface
Elle le sait pouvant à peine dans la glace
Croiser son image de prêtresse ridée
Même les flammes ne peuvent calmer ta rage
Où trouveras-tu donc la paix loin des mirages
De ta folie pauvre et étrange créature
Sorcière ta magie t’aura finalement
Perdue ainsi que ta noble progéniture
Mais ta légende nous est parvenue vraiment