RIDERS ON THE STORM

À Jim Morrison

Nous qui avons été jetés en ce bas monde

Sans avoir demandé rien à qui que ce soit

Nous devons l’affronter Jamais ne te déçois

Des tempêtes sur ta route troublant les ondes

Car ce sont elles qui sont bien le plus fécondes

Après leur explosion voici que l’on s’assoit

Que l’on contemple les dégâts autour de soi

Alors que là-bas au loin le tonnerre gronde

C’est le bon moment pour compter ce qu’il nous reste

Une chemise des chaussures une veste

Ô grandes puissances ô purificatrices

C’est vous et vous seules qui nous rémunérez

Qui à nos corps offrez nombre de cicatrices

Et qui de bienfaits ou de malheurs nous couvrez

DRACULA

De toute l’Histoire il ne fut vraiment autant

D’homme assoiffé de sang que le grand Dracula

Empaleur d’Ottomans Onc il ne recula

Devant l’ennemi et les horreurs de son temps

Il perdit son âme en suivant dans les autans

Celle de son aimée Il ne se consola

Que dans la rage et la guerre Le consulat

Du démon son fier cœur devint en pur sultan

Celui qu’on appelait le seul fils du Dragon

Sera donc pour toujours du mal le parangon

Alors qu’au départ il ne voulait que défendre

Son honneur son bonheur et sa belle patrie

Sans nullement penser à tant de crânes fendre

Ni à s’abandonner à tant d’idolâtrie

LE CASINO

Elles dansent cartes et très sombres roulettes

Au cœur du casino Les génies facétieux

Qui décident de qui le succès minutieux

Va rencontrer tournent autour des tables nettes

Leur ronde est sans pitié et aucune amulette

Ne peut immuniser les êtres audacieux

Qui osent les défier pernicieux ambitieux

Tuant plus sûrement qu’un coup de baïonnette

Si tu crois pouvoir les dompter c’est illusion

Car ils sont maîtres du sort en toute occasion

Ne laissant aux joueurs que quelques piètres miettes

De grands hommes ont vu se dissoudre fortunes

Et royaumes sous leur joug voués à la diète

Jusqu’au tombeau priant les heures opportunes

LE PRINTEMPS

Ça y est les frimas se sont enfin effacés

Et le soleil brille de nouveau sur la ville

Et la campagne s’en est fini de l’hostile

Hiver de ses vents froids étant fort courroucés

Oui adieu à nos airs tristes et compassés

À ces chaînes glacées faisant de nous serviles

Déneigeurs cherchant la chaleur simple et fragile

Voici le temps des fleurs des amours épicés

Le printemps est le bon moment pour rendre hommage

À la création tout entière aux verts ramages

Renaissant comme par magie dans les forêts

Émerveillons-nous donc devant tous ces miracles

Chantons-les gaiement au sommet des minarets

Ou des montagnes au sein de tous les cénacles

TROIS SŒURS

Aux sœurs Brontë

Seules dans les landes elles ont bien erré

C’est là que les voix ont commencé à souffler

À leurs oreilles dans leur esprit constellé

Cherchant l’amitié ou l’amour parfois terré

C’est au cœur de ces grands espaces aérés

Que sont nés leurs talents qu’ils se sont dévoilés

Là où hurlent les vents les lutins potelés

Sous les auspices d’un père droit et lettré

Leur vie fut courte mais intense et romantique

Faisant de chaque instant un moment authentique

Pour cette raison nul ne les oubliera

Quel que soit leur prénom les unes dépendant

Des autres cédant aux malheurs au choléra

Peu de leur joie et de leur sourire obsédant

LES ÉFRITS

Dansant et souriant au milieu du feu

Les éfrits regardent se déchaîner les hommes

Avec délectation sous la forme de gnomes

De puissants guerriers ou de monstres squameux

Leur générosité leurs présents sont fameux

De pierres précieuses ils ne sont économes

Ayant plus de rubis qu’un verger n’a de pommes

Ils sont très fidèles réalisant les vœux

Mais faites attention vous ne serez leur maître

Que s’ils sentent que vous pourriez une proie être

Et que votre âme n’est point fermement ancrée

Ils ont en effet peu de respect pour les lois

Divines ne suivant que dans leurs simagrées

Leurs envies du moment sans perdre leur aloi

LE MOINE

À Matthew Gregory Lewis

La vie du moine était régie par la luxure

C’était donc une proie facile pour le Diable

Ses appétits étaient si forts si insatiables

Qu’il était indigne de porter la tonsure

Son choix lui infligea de nombreuses blessures

Tant au corps qu’à l’âme Son sort fut peu enviable

Simple jouet de ses désirs inexpiables

Tout s’acheva mal pour lui dans la flétrissure

Il aurait pu être pardonné c’est certain

Mais il voulut jusqu’au bout être libertin

Maculant de sang ses mains fières et froides

Ne faut-il pas après tout que la faim perverse

Soit étanchée afin que la nuque très roide

Du Créateur puisse calmer les controverses